A Era (Ossip Mandelstam)

A Era (Ossip Mandelstam)

Minha era, minha fera, quem ousa,
Olhando nos teus olhos, com sangue,
Colar a coluna de tuas vértebras?
Com cimento de sangue - dois séculos -
Que jorra da garganta das coisas?
Treme o parasita, espinha langue,
Filipenso ao umbral de horas novas.

Todo ser enquanto a vida avança
Deve suportar esta cadeia
Oculta de vértebras. Em torno
Jubila uma onda. E a vida como
Frágil cartilagem de criança
Parte seu ápex: morte da ovelha,
A idade da terra em sua infância.

Junta as partes nodosas dos dias:
Soa a flauta, e o mundo está liberto,
Soa a flauta, e a vida se recria.
Angústia! A onda do tempo oscila
Batida pelo vento do século.
E a víbora na relva respira
O ouro da idade, áurea medida.

Vergônteas de nova primavera!
Mas a espinha partiu-se da fera,
Bela era lastimável. Era,
Ex-pantera flexível, que volve
Para trás, riso absurdo, e descobre
Dura e dócil, na meada dos rastros,
As pegadas de seus próprios passos.

1923

(Tradução de Haroldo de Campos)

Poesia russa moderna: nova antologia. São Paulo: Brasiliense, 1985.

Postagens mais visitadas deste blog

Fim e Começo (Wisława Szymborska)

Depois de cada guerra alguém tem que fazer a faxina. Colocar uma certa ordem que afinal não se faz sozinha. Alguém tem que jogar o entulho para o lado da estrada para que possam passar os carros carregando os corpos. Alguém tem que se atolar no lodo e nas cinzas em molas de sofás em cacos de vidro e em trapos ensanguentados. Alguém tem que arrastar a viga para apoiar a parede, pôr a porta nos caixilhos, envidraçar a janela. A cena não rende foto e leva anos. E todas as câmeras já debandaram para outra guerra. As pontes têm que ser refeitas, e também as estações. De tanto arregaçá-las, as mangas ficarão em farrapos. Alguém de vassoura na mão ainda recorda como foi. Alguém escuta meneando a cabeça que se safou. Mas ao seu redor já começam a rondar os que acham tudo muito chato. Às vezes alguém desenterra de sob um arbusto velhos argumentos enferrujados e os arrasta para o lixão. Os que sabiam o que aqui se passou devem dar lugar àqueles que ...
Leia mais
 FREVO E FLAMENCO (João Cabral de Melo Neto) Viver não vale dormir, viver é estar acordado, há tempo para dormir quando o grande sono for dado.   Viver é estar acordado viver é ver-se vivendo: não é o embalo de sonho, é o despertador do flamenco;   O despertar do frevo Com seus metais de doer Que não nos deixa dormir Faz nosso viver mais viver.   Viver não é um dedal, muito menos a pomada, viver é em frevo e flamenco que deixa a pele esfolada,   uma vida não sei de onde como maré que invadiu foi de fora, foi de dentro aquele invadir de vazio?   Não sei se cheia ou secura não sei se era muito ou pouco sei que invadiu por todo o corpo.   Seria o fígado, o intestino, seria essa coisa ou aquela? Por que então subiu tão alto e me invadiu a cabeça?   Decerto dentro de meu viver alguma coisa escondida rebenta por só rebentar sem ameaçar-me a vida.   E o prazer me aprisiona e mal ou bem faz sua rotina, máquinas gastas de muito, mas capazes de discip...
Leia mais