Fim e Começo (Wisława Szymborska)

Depois de cada guerra
alguém tem que fazer a faxina.
Colocar uma certa ordem
que afinal não se faz sozinha.

Alguém tem que jogar o entulho
para o lado da estrada
para que possam passar
os carros carregando os corpos.

Alguém tem que se atolar
no lodo e nas cinzas
em molas de sofás
em cacos de vidro
e em trapos ensanguentados.

Alguém tem que arrastar a viga
para apoiar a parede,
pôr a porta nos caixilhos,
envidraçar a janela.

A cena não rende foto
e leva anos.
E todas as câmeras já debandaram
para outra guerra.

As pontes têm que ser refeitas,
e também as estações.
De tanto arregaçá-las,
as mangas ficarão em farrapos.

Alguém de vassoura na mão
ainda recorda como foi.
Alguém escuta
meneando a cabeça que se safou.
Mas ao seu redor
já começam a rondar
os que acham tudo muito chato.

Às vezes alguém desenterra
de sob um arbusto
velhos argumentos enferrujados
e os arrasta para o lixão.

Os que sabiam
o que aqui se passou
devem dar lugar àqueles
que pouco sabem.
Ou menos que pouco.
E por fim nada mais que nada.

Na relva que cobriu
as causas e os efeitos
alguém deve se deitar
com um capim entre os dentes
e namorar as nuvens.

Poemas. Tradução: Regina Przybycien. São Paulo: Companhia das Letras, 2011.

Postagens mais visitadas deste blog

A Era (Ossip Mandelstam)

A Era (Ossip Mandelstam) Minha era, minha fera, quem ousa, Olhando nos teus olhos, com sangue, Colar a coluna de tuas vértebras? Com cimento de sangue - dois séculos - Que jorra da garganta das coisas? Treme o parasita, espinha langue, Filipenso ao umbral de horas novas. Todo ser enquanto a vida avança Deve suportar esta cadeia Oculta de vértebras. Em torno Jubila uma onda. E a vida como Frágil cartilagem de criança Parte seu ápex: morte da ovelha, A idade da terra em sua infância. Junta as partes nodosas dos dias: Soa a flauta, e o mundo está liberto, Soa a flauta, e a vida se recria. Angústia! A onda do tempo oscila Batida pelo vento do século. E a víbora na relva respira O ouro da idade, áurea medida. Vergônteas de nova primavera! Mas a espinha partiu-se da fera, Bela era lastimável. Era, Ex-pantera flexível, que volve Para trás, riso absurdo, e descobre Dura e dócil, na meada dos rastros, As pegadas de seus próprios passos. 1923 (Tradução de Haro...
Leia mais
 FREVO E FLAMENCO (João Cabral de Melo Neto) Viver não vale dormir, viver é estar acordado, há tempo para dormir quando o grande sono for dado.   Viver é estar acordado viver é ver-se vivendo: não é o embalo de sonho, é o despertador do flamenco;   O despertar do frevo Com seus metais de doer Que não nos deixa dormir Faz nosso viver mais viver.   Viver não é um dedal, muito menos a pomada, viver é em frevo e flamenco que deixa a pele esfolada,   uma vida não sei de onde como maré que invadiu foi de fora, foi de dentro aquele invadir de vazio?   Não sei se cheia ou secura não sei se era muito ou pouco sei que invadiu por todo o corpo.   Seria o fígado, o intestino, seria essa coisa ou aquela? Por que então subiu tão alto e me invadiu a cabeça?   Decerto dentro de meu viver alguma coisa escondida rebenta por só rebentar sem ameaçar-me a vida.   E o prazer me aprisiona e mal ou bem faz sua rotina, máquinas gastas de muito, mas capazes de discip...
Leia mais